Hay bares tristes. Infectos de una espesa y acalorada bruma marrón o grisácea, cargada de indiferencia, de la que se hacen huéspedes opositores ávidos de cigarrillos que empapelan mesas cojas con temarios fotocopiados y subrayados hasta el desgaste.
Y un silencio de páginas de periódico acartonado se erige como segundero muerto del tiempo ingrávido de su estancia.
Hay bares de gente sola con una misión secreta que se llevan a sus casas (o a otros bares) cuando estos cierren su puertas.Nacho Hevia
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